Он не помнил, как попал сюда. Свет ламп дневного света мерцал, отбрасывая на стены длинные, зыбкие тени. Коридоры тянулись один за другим, одинаковые, бесконечные, как в дурном сне. Воздух пах сыростью, металлом и чем-то ещё — смутным, тревожным. Он уже потерял счёт времени и поворотам. Мысли путались, нарастала тихая, холодная паника где-то под рёбрами.
Остановился, прислонившись лбом к прохладной кафельной плитке. Нужно было взять себя в руки. Просто идти — не вариант. Эти тоннели вели в никуда. Он заставил себя сфокусироваться на деталях. На трещине в плитке, которая в следующем коридоре была чуть длиннее. На едва слышном гуле, которого минуту назад не существовало. На странной, неверной тени, отброшенной углом. Это были ключи. Маленькие сбои в монотонном кошмаре.
Его единственная надежда — найти выход под номером восемь. Цифра маячила в сознании, как якорь. Он шёл медленно теперь, почти полз, сканируя взглядом каждый сантиметр. Пропустить что-то — означало остаться здесь навсегда, раствориться в этом лабиринте. Каждая аномалия, каждая нестыковка в унылой симметрии была шагом к спасению. Или к безумию. Грань между ними здесь истончилась до предела.
